Quisiera morir un sábado
Para no tener que vivir
Otro domingo.
Hay amores que matan
Y duelen después de muerto.
Hay suicidas en todas partes
Y desamores para ser canciones.
noches turbias.
Lágrimas secas
Congoja en el aliento.
Pizarnik tenía la tristeza
de almohada.
Y la cama y el alma vacía.
Apotegmas que no dicen nada.
Mariposas negras sobrevolando
Mi cabeza.
Tabaco, vino y anestesia
Y un rock de fondo
que nadie baila.
El suicidio un triste final
Que deja más preguntas
Que respuestas.
Vivo…
para no vivir.
